Neste verão, devorei uma biografia futura de James Baldwin, o icônico romancista americano negro, ensaísta e “transatlântico” de longa data que é, ao lado de Camus e vários outros, uma das figuras centrais do meu panteão pessoal de Estais Estais. Baldwin, que morreu na França em 1987, um ano depois de ter sido premiado com a Legião de Honra, foi de raça muito celebrado em sua própria vida e alcançou uma quase sincera entre as gerações mais jovens de leitores durante este século de altura anti-racista.
Eu li praticamente todas as palavras que Baldwin escreveu sobre si mesmo, bem como várias outras biografias sobre ele, assisti horas de imagens documentais e publiquei vários ensaios meus sobre sua vida e trabalho. Através de seu exemplo, entendi melhor o que significa ser americano, escritor, descendente de escravos africanos, bem como tradições culturais européias e uma vaga em terras estrangeiras. Eu sempre vejo o mundo mais completamente quando o encorajo através de seus olhos. What Struck Me Most This Time, However, As I Re-Immered Myself in the story of his improbable ascent-from an immeted childhood in the 1920s and ’30s, to Quixotic Expatriate Squalor in Paris, and Eventual Global Fame and rich in New York City, Istanbul and Saint-Paul-de-Vence-Had to do not with his personal history or even his artistic production but with the sheer fact that he managed to get his work done de forma alguma.
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Fonte: Le Monde
